Vos histoires de mer 7

Ça allait être chaud : ça faisait deux fois que je passais devant cette petite darse, le long du Sado, à Setubal. Essayant de trouver une solution. C’était un dimanche après midi de Novembre, les gens se promenaient sur les quais, il faisait beau et doux. Mais pour moi, ça allait être dur. Le courant descendant, latéral, imposait de rentrer dans cette darse à bonne vitesse en visant la jetée amont, mais la darse n'avait qu'une vingtaine de mètres de profondeur, donc impossible de manœuvrer sur mon petit shellfish dépourvu de moteur. Le vent était pile dans l'axe de l'entrée, plein arrière.
J'avais observé toutes les darses sur le fleuve et celle ci était celle ou étaient les voiliers. Au fond, j'avais repéré les mats. Bouée à l'avant, bouts vers le quai à l'arrière, une vingtaine de bateaux étaient là. La darse paraissait bien remplie, les voiliers étaient les uns contre les autres.
Au troisième passage, je me décidais. On installa les pare battages sur la partie avant du bateau, des deux coté. J'abattis la GV tranquillement dans la baie et sous foc seul, plein vent arrière nous nous dirigeâmes à bonne vitesse vers l'entée . Quelques mètres avant la digue, je larguais la drisse du foc que ma femme affalas sur le pont avant et encore lancés à 3 ou 4 nœuds, je visais l'intervalle entre deux voiliers.
Les promeneurs s'arrêtèrent, étonnés par cette manœuvre osée, surtout qu'à ce moment exact, notre fille âgée de 3 ans seule à l'intérieur commença à appeler « ESSUYER LA FESSE MAMAN » et voyant que l'opératrice n'arrivait pas, se mit à pousser des cris comme en font les bébés ;
Sous un concert de pleurs, de cris et d'appels l'élevant de la cabine, les pares battages firent leur office, le bateau s'enfonça entre deux voiliers, et se planta dans cet espace sans heurt ni choc. Je passais tranquillement les amarres, la fesse fut essuyée, les pleurs s’arrêtèrent, les badauds reprirent leurs promenades, et un bon verre de vinho verde ponctua cette belle arrivée.

superbe récit qui me replonge dans la nav' d'avant que j'ai connue jusqu'à mes 30 ans..
un seul mot: Merci

Corvée de corvette.

Elle avait pourtant de la gueule, la Corvette Herbulot, avec son petit rouf casquette et sa longue pièce de bois vernis bordant les flancs! Mais l’essai qui en fut fait en son temps, aux touts débuts de la revue Bateaux, à l’époque où chaque voilier était décortiqué sous l’angle de la course, avant le confort, disait que : oui, enfin, peut être… si on n’a rien d’autre à se mettre sous la main, on pourrait, éventuellement, sous toutes réserves, se présenter sur une ligne de départ.
C’est que le bateau n’avait pas été conçu pour cela. Jean-Jacques Herbulot, architecte visionnaire, voulait dessiner le premier voilier mixte de petite taille (7 mètres). C'est-à-dire équipé d’un moteur inbord, tout en marchant convenablement à la voile ! Quoi de plus évident aujourd’hui ? Pas au début des années 60. Le bateau avait donc des entrées d’eaux « fortes », une quille en fonte très peu profonde permettant l’échouage et une voute longue et fuyante. Un petit monocylindre essence devait équiper l’espace sous le cockpit. Malheureusement cela ne put se faire, ainsi les Corvettes étaient-elles équipées d’un aviron de godille, comme toutes les unités de cette taille.

Force est de reconnaitre que le près n’était pas le fort de ce bateau, et qu’un Mousquetaire en faisait le tour complet, le temps que la Corvette ait fini son virement. Elle était par ailleurs terriblement ardente, en raison d’un aileron de quille très avancé, pour lester le gros volume des œuvres mortes sur la moitié avant de la carène. Une unité au tirant d’eau plus profond de 20 centimètres fût donc bientôt proposée, ce qui le portait à 90 centimètres, valeur à comparer aux 110 cm d’un Muscadet, dont la coque est plus courte de 60 centimètres. Néanmoins, le safran était toujours un panneau de chalut. Plaque d’acier presque carrée, barrée de renforts du même métal, soudés. C’était peu élégant, et pour tout dire d’une efficacité très discutable.

C’est avec ce modèle « augmenté » tout juste acheté, qu’un copain de l’île de Groix vint un jour toquer à ma porte. Il avait besoin d’un gars bricoleur, argenté et skipper expérimenté pour s’associer avec lui dans son projet de rénovation et de croisières. C’était tout moi, pour sûr. Il ne pouvait pas mieux choisir ! J’avais 18 ans, 100 balles en poche quand mon grand père m’y glissait un billet, une expérience solide de navigation en Optimist, mais plus humide en Laser. Mon CV de bricoleur se limitait à quelques maquettes, qui à ma grande joie, naviguaient dans le bon sens. J’étais insouciant et enthousiaste. François était paumé et dépressif. L’association idéale.

Nos moyens nous permettant de nous payer l’accès à une grève un peu vaseuse dans l’entrée d’une rivière, c’est là que nous échouâmes notre bateau pour la première fois. Il fallait à minima le repeindre, et il était souhaitable que nous bouchions les multiples infiltrations qui laissaient l’eau goutter du pont sur les couchettes. Ce sont en réalité de plus gros travaux qui nous attendaient. Mettre à poste les deux béquilles aurait permis au bateau de rester debout à marée basse. Nous n’en mîmes qu’une. Je suis incapable de dire pourquoi nous oubliâmes l’autre. Toujours est-il que le bateau tomba alors que nous discutions dans le carré. Un sinistre « Crrraaaac » se fit entendre. Le bordé était intact, mais la serre de bouchain déchirée sur 1 mètre. Perplexe, François proposa que nous redressions le bateau pour mieux évaluer les dégâts et tenter une réparation… en le tirant par la tête de mat avec sa Citroën CX diesel.
Il ne se redressa pas. La têtière céda. C’était un moindre mal. Le mât en spruce aurait pu se briser plus bas et notre rêve de naviguer s’arrêter là.

Finalement, l’absence de fuite permit à la Corvette de se redresser seule au flot et j’entrepris ce qui serait la première d’une très longue série de réparations à bord. Redresser et réparer la serre de bouchain enfoncée et déchirée. Une planche de palette trainant pas loin et un paquet de clous à quelques francs feraient bien l’affaire. Une généreuse tartouille de colle PU sur le bois peint et humide, permettrait une bonne imprégnation de la fissure et le bordé retrouverait son intégrité structurelle. A défaut de retrouver sa forme, ce fut le cas, puisqu’il ne fît jamais reparler de lui. Un coup de peinture blanche chipée dans le garage de papa redonna une allure très convenable à la serre et à la planche qui la couvrait.

Réparer le mat et boucher les trous du pont furent une formalité. Le premier fût rehaussé de 5 cm par un bout de bois sous le pied de mât, afin que les haubans gardent une longueur adéquate, puisque nous avons replacé la têtière sous la cassure. Quand aux fuites, nous nous réjouîmes que le mastique polyester à carrosserie les bouchent aussi bien. « Ca sauve le bois, ces produits modernes !», s’exclama François, en finissant le fond de pot que nous avions récupéré je ne sais où.

Nous prîmes la mer quelques semaines plus tard, tous les deux. C’était en Bretagne Nord, en Juillet. Le réchaud à gaz ne fonctionnait plus, tuyaux et robinets trop oxydés, et nous n’avions pas d’annexe. Peu importe. Nous mangerions froid, et nous trouvâmes une « caravelle » dans une poubelle, en haut de la plage de Saint Cast. Le fond de cet engin de plage gonflable était déchiré, mais les boudins intacts. Il suffisait de ficeler les boudins l’un à l’autre, pour faire une sorte de Kayak assez stable pour que nous y tenions tous les deux à genoux.

La suite de l’histoire ne peut s’intituler que : « Encore heureux qu’il ait fait beau ».
Je me verse un Whisky et je la gratouille.

Suite de l'histoire (il y aura au moins une troisième partie)

Notre navigation côtière doit nous emmener de Saint Cast, jusqu’à l’archipel de Bréhat, soit une trentaine de milles. Cela me parait inconcevable en moins de trois ou quatre escales. Ainsi nous prévoyons de faire des étapes de 10 milles. Cela tombe bien, la baie de Saint Brieux est bordée de ports d’échouages où nous pourrons facilement nous poser. De bonne grâce, mon père nous prête la carte de SHOM qui couvre le coin, espérant la récupérer pas trop détrempée.

Nous passons sans encombre le cap Fréhel par grand beau temps et progressons vers Erquy, un port de pêche actif et aux quais animés, quelques milles à l’ouest du cap. Nous grignotons dans le cockpit, lorsque qu’une guêpe fait son apparition, et immanquablement, va piquer François à la lèvre inférieure. Pourquoi lui et pas moi ? Parce que j’y suis complètement insensible et que François est allergique. Il s’effondre sur une couchette, incapable de bouger ni d’agir. L'incident n’a pris que quelques minutes, juste assez pour que nous abordions le plateau des Justières, à un mille et demi au large, en grande partie immergé à cette heure de la marée. Je faisais confiance à François pour cette route qu’il disait connaitre, et je suppose que c’était réciproque. Nous n’avions donc regardé la carte ni l’un ni l’autre !

Le bateau se s’arrête, sèchement, puis recule de quelques centimètres. La vision des cailloux immergés à moins d’un même sous la coque, me glace d’effroi, alors que François ne semble pas réagir. Tétanisé et paralysé, j’espère une intervention de la providence pour extraire le bateau de cette situation. Elle n’est pas nécessaire. Les 90 cm de tirant d’eau du bateau se glissent sur le plateau, sans toucher d’autre roche. Une demi-heure plus tard, alors que nous élargissons le cap d’Erquy à quelques encablures de la digue, François émerge de sa couchette. Il ne s’est manifestement aperçu de rien. Honteux de mon incapacité à agir, je ne lui relate même pas l’incident !

Demain, nous traverserons la baie de Saint Brieuc pour aller à Saint Quai, port d’échouage que nous ne connaissons ni l’un ni l’autre. La brise thermique nous permet une navigation sereine, jusqu’aux roches de Saint Quai, un autre plateau rocheux, juste en face du port. Le vent se lève et nous prenons plaisir à border le joli foc de route rouge qui équipe le bateau. La grand voile est elle, défoncée, car probablement d’origine. Elle a 40 ans !
C’est chouette de voir ce bateau s’animer et giter pour la première fois, calé au bon plein, mais il se redresse juste après un bruit de déchirement qui ne ressemble à rien que j'ai déjà entendu. Le foc claque. Comme nous sommes au vent, nous ne voyons pas immédiatement ce qui c’est passé. Je traverse le cockpit et là, je ne n‘en crois pas mes yeux. Ce n’est pas l’écoute qui a cédé. C’est le pont qui s’est arraché, sous la traction du petit rail d’écoute de foc ! Nous rigolons. Il n’est pas neuf, ce bateau, c’est certain !

Nous abattons en grand et repartons plein vent arrière, vers Binic, quelques milles au Sud, où François sait pouvoir trouver du contreplaqué et de l’aide pour réparer provisoirement le pont. Nous progressons tranquillement à contre courant, en même temps que la baie de Saint Brieuc se vide, si bien que lorsque nous arrivons en vue de Binic, au couché du soleil, la baie est à sec et il nous est impossible de nous approcher. Nous n’allons pas rester en pleine eau à un demi-mille au large, quand même ! Et ce n’est pas à genoux sur notre caravelle saucissonnée que nous pourrons pagayer jusqu’au port. Ainsi nous refaisons demi-tour vers Saint Quai, en tirant des bords alors que la nuit tombe. La vieille poulie d’écoute en Céloron est frappée sur la cadène de bas-hauban, ce qui constitue un point d’accroche solide, à défaut d’avoir un angle de tir idéal. La brise thermique cède progressivement du terrain à la nuit, et le bateau progresse tout doucement sur une eau parfaitement calme.

Il fait nuit noire lorsque nous-nous présentons devant le feu du môle, mais le port est à sec, naturellement. La nuit promettant d’être très calme, nous décidons de mouiller en pleine eau, devant le port, dont les fonds de sable sondent bien plus rapidement que devant Binic. Il nous faut nous décaler de l’alignement d’accès, car nous n’avons ni feu de mouillage ni même une lampe pour nous signaler. A tâtons car il fait noir, nous progressons sous grand voile seule vers le Nord, la ligne de sonde à la main. Avec notre petit mouillage, il faut que nous arrivions presque à toucher le fond à marée basse, pour que le bateau ne dérape pas au plein, six heures plus tard, d’autant plus que le courant est fort dans la rade. L’endroit où nous mouillons est étrangement calme et sombre. Je ne connais pas les lieux. Néanmoins, j’aperçois l’enracinement de la digue et des grues.

Nous dormons bien. Trop bien même. Je suis tiré de mon sommeil par des bruits de gros diesels, familiers dans un port de pêche. Mais alors que je rêvasse dans mon duvet, une embarcation aborde la Corvette sans ménagement et avant même que je sorte la tête par la descente, nous-nous faisons engueuler : « qu’est ce que vous foutez là, vous ? Vous ne pouvez pas rester, partez tout de suite ». Nous comprenons vite. Nous sommes au beau milieu du nouveau port en pleine eau de Saint Quai, en cours de construction ! Comment avons-nous réussi à rentrer dedans sans même nous en apercevoir ? C’est à peine croyable. Toujours est-il que nous en sommes au centre, non loin de l’engin de dragage, qui n’était pas le bateau de pêche qui berçait mes rêveries matinales. Voila pourquoi il faisait si sombre et pourquoi nous avons si bien dormi. Des tonnes de blocs de granit gris sur 15 mètres de haut, tout autour de nous, masquaient les lumières des quais du port d’échouage. Pas de courant, pas de clapot !

Nous quittons la marina en construction avec une grande satisfaction. Celle d’avoir été le premier voilier à y faire escale ! Comme le jusant nous porte au Nord, nous faisons voiles vers Paimpol, où nous sommes sûrs de trouver tout le nécessaire pour réparer à moindre coût. Nous rentrons dans l’avant port deux heures avant la basse mer, trop tard pour prendre l’écluse. Aucun souci, le quai Est comporte une cale le long de laquelle nous pourrons nous poser et descendre à pieds secs. J’élargis pour faire demi-tour et me présenter derrière une barge ostréicole. Le bateau s’immobilise. Trop tard, nous sommes plantés dans la vase, du mauvais coté du chenal. Descendre à terre ne va pas être aussi simple. Et c’est peu dire ! La vase est tellement molle que le bateau s’enfonce et se plante parfaitement droit, de la vase jusqu’à mi hauteur des œuvres mortes. Rejoindre la terre à pied est complètement impossible. Qu’à cela ne tienne. Nous essayons avec notre annexe. Et ça marche ! La caravelle flotte et se déplace sur la vase fluide comme sur l’eau. Nous pagayons jusqu’au chenal. Nous ne sommes plus très propres, mais peu importe ! Nous allons chez le ship, de l’autre coté du quai. Pas au restaurant !

J'y travaille ! La troisième partie est plus cocasse qu'amusante.

Hé les gars. Trois parties, ça fait jamais que trois verres !

Il doit y avoir prescription!
C'est dommage, des grincheux pourraient arguer qu'il y a vraiment des inconscients pour naviguer dans de telles conditions sur un voilier pas remis en état de la têtière à la semelle de quille ! ;-)

Toute une époque😀

Merci Arzak.

L'ado insouciant et novice que tu ne solliciterais pas, a depuis cette première croisière quelques milles dans son sillage et de belles constructions intégrales !
(Une douzaine d'histoires dans les fils précédents).

Merci surtout à ED, d'avoir créé ce fil, qui m'a décidé à écrire cette histoire à peine croyable, et pourtant véridique, avant que j'en oublie les détails. Elle a 35 ans.

Après la perte du safran et quelques autres menues misères, j'ai fait mes armes sur ce bateau, finalement pas si mauvais. J'emmenais, été comme hiver, des copains de lycée, auprès desquels je faisais figure de skipper expérimenté !

Nous nous sommes fait gronder plus d'une fois par les gendarmes maritimes de Saint Malo, qui trouvaient notre équipement de sécurité un peu léger, pour naviguer par mauvais temps, bien au delà des 5 milles réglementaires.

Cependant, je les trouvais bien sympas et pédagogues avec nous. La pire sanction qu'ils nous aient infligée, est de retourner illico a St Malo pour acheter un engin flottant et de leur amener la facture ensuite. Les 180 francs dépensés pour ce bout de polystyrène, avaient un goût amer, car c'était le budget des vacances !

Mais nous étions allés jusqu'à Chausey par un bon force 6 se renforçant, et ils avaient trouvé qu'on charriait un peu. L'officier m'avait sorti un truc qui m'avait laissé perplexe : " au moins, avec cet engin flottant, quand vous aurez coulé, on viendra vous chercher".
Nous n'avions pas de VHF pour appeler les secours...

J'ai perdu de vue la Corvette et son propriétaire (qui ne naviguait plus) lorsque je suis parti faire mes études.

Il y a longtemps en mer Egée, bloqué plusieurs par un meltem un peu fort.
J'avais sympathisé avec mes voisins, des malouins. Faut dire qu'il y avait peu de voiliers français en Grèce à cette époque.
En plus le malouin faisait de la plongée et avait la bonne idée de me rapporter des oursins tous les soirs.
On était la depuis 2 ou 3 jours: l'occupation majeure était de voir arriver les gros voiliers de location avec des équipages un peu abasourdis par leur journée de nav. Nous, on attendait tranquillement que ça se calme.

Arrive un soir un voilier grec. Ils mouillent et culent à quai. D'un coup, ça commence à gueuler fort en grec sur le bateau.
Panique. Ils s'amarrent comme ils peuvent à couple du voisin. ET on a compris qu'ils avaient jeté l'ancre mais aussi la chaîne. En clair, la chaine n'était pas attachée au bateau et a fini par 3 mètres de fond.
Mon voisin plonge et leur rapporte leur chaine . Soulagement des grecs et grands remerciements.

Le propriétaire du bateau était un grec exilé en France pendant les colonels, donc francophone et francophile.
Le lendemain, il invite mes voisins à l'apéritif pour les remercier. Comme j'étais la, j'ai été invité aussi.

Le gars nous sort une quinzaine de grosses boites en disant avec malice: "ma femme a préparé quelques mézes pour la croisière".
En fait d'apéritif, on est sortis à 18 heures bien repus mais aussi bien arrosés (l'ouzo avait coulé à flot). Et je dois avouer qu'on a bien rigolé.*
Bon ,c'est la Grèce!

nous, très décontractés et passant du bon temps

Et ils vécurent heureux et eurent beaucoup .... De bateaux !

Arzak tu es plus sympa que moi, première navigation avec ma compagne qui était montagnarde, départ de nuit pour l'Irlande…
Bon cela ne l'a pas totalement dégoutée… Ouf !

les autres ont continué à ????
Apéro ou naviguer?

Et voici la totale !

Et pour finir cette magnifique croisière (nous avons eu d'autres aventures diverses en quelques jours), je décide de finir crescendo pour ma compagne qui désormais est une vieille "louve de mer", c'est à dire naviguer en VRAIE mer !
Direction Camaret sur mer, pour cela il faut passer le goulet de Brest et faire une loooooongue navigation vers l'est ;-)

Comme j'ai remarqué que des gros bateaux, gris ou civils, passent plus ou moins au milieu du goulet (sauf là ou il y a des hauts fonds) je choisis de rester à tribord, pour ne pas obturer le goulet avec notre magnifique coque de noix.
Judicieux, non ?
Nous remontons donc ce goulet, au près, vent contre courant, avec un voilier qui traine du c... dans l'eau (trop gros moteur HB) et des voiles en version sacs à patates usagés. C'est lent, très lent...Mais nous avançons !

Quelques siècles plus tard, en bon navigateur aguerri, je vérifie ma carte, et oh surprise, nous arrivons sur une zone où il est indiqué "zone de tir" !
En skipper sérieux et consciencieux, je fais un tour d'horizon, pas de batiment en vue, et décide donc de virer pour passer du coté babord du goulet de Brest.

Nous n'avons pas fait 100mètres qu'une alouette III nous déboule dessus plein shuss, un membre d'équipage casqué dehors sur le patin et qui nous fais des signes !
L'hélicoptère fait du stationnaire au dessus de notre mât et le gaillard casqué nous indique de la main de nous diriger vers les rochers, dans la zone de tir justement !

Allons nous servir de cible ? Bref nous obtempérons, et continuons à avancer à notre rythme, l'alouette III restant dans les parages...

Mais effectivement, nous servons de cible car le bateau pilote, belle moustache à l'étrave, se précipite sur nous et ne nous rate pas !
Nous somme très agressivement sommés de ne plus bouger et de rester là ou nous sommes ! Bon nous n'avons rien compris mais avons reçu le message.
Le bateau pilote s'éloigne doucement, mais là un nouveau "chasseur" arrive droit sur nous !

Cette fois ci c'est la gendarmerie maritime, il se mets face à nous à un mètre, avec un gendarme hilare au balcon avant en figure de proue !
Nous faisons piètre figure sur notre petite coque de noix délabrée bouchonnant sur l'eau en face de cette solide vedette trapue !
J'imagine que son hilarité venait de l'antiquité flottant devant lui ;-)

Là ce fut un tout autre discours, le gendarme poli, souriant et sympathique nous expliquant pourquoi nous devons absolument rester en position et ne pas nous en écarter ainsi que le temps approximatif que cela devrait durer...

Nous démarrons le moteur, affalons nos voiles et commençons notre bouchonnage sur des vagues ayant envie de jouer avec ce petit bateau.

Puis la récompense arrive, des zodiacs de commandos de marine, des bateaux "gris", puis la cerise sur le gâteau, un superbe sous marin avec une partie de son équipage aligné en combinaison orange sur le pont !

Nous avons bien fait de patienter 20 minutes, nous avons bénéficié d'un défilé de la marine rien que pour nous !
;-)
Pour l'anecquedote, ma compagne a eu le mal de mer...

Une autre histoire avec les militaires dans le goulet.
Nous arrivions de Guernesey en fin de nuit et par un brouillard intense et au moteur.
En approchant du goulet, après avoir essuyé mes lunettes (le brouillard cela mouille !) Je distingue de drôles de petits remous sur l'eau.
Puis dans le gris du brouillard apparaît une autre nuance de gris puis une petite lumière assez haut.
Rien dans ma bibliothèque de neurones pour expliquer le phénomène.
De plus près encore on distingue un grand mur gris et plat mais qui avance doucement créant ce remous de sillage.
On double par tribord et on découvre la moitié avant d'un bateau qui n'a pas d'arrière ! Et qui est en remorque à deux noeuds.
Cette moitié de bateau dont la partie arrière est fermée par une grande tôle a été construite je ne sais où et arrive à Brest pour être assemblée à la partie arrière construite sur place.

Mais pour une fin de nuit dans le brouillard c'était assez déconcertant !

Un sous-marin est passé près de nous à environ 30 noeuds aux alentours de New London, Connecticut. (photo en bas) Il klaxonnait comme un poids-lourd de temps en temps; on aurait pu se croire sur l'autoroute. Une autre fois, montant le chenal pour Dunoon en Écosse, nous étions sous spi, avançant à cinq noeuds sur un mer plat. Notre vague d'étrave - petite à cette vitesse - s'entendait, dans le cockpit, très bas. De temps en temps la chute de spi loffait, avec un petit craquement quand la voile se rétablissait. Un sous-marin nucléaire américain est apparu, avançant dans l'autre sens à environ 10 noeuds avec une centaine de mètres de son pont visible. Deux marins s'accoudait en haut de la voile de celui-ci, tenant le quart d'une position plus haute que la tête de mât de notre Ohlson 38. J'ai remarqué que ce monstre, qui n'était qu'à un quart visible, ne faisait aucun bruit. Pas de vrombissement d'hélices. Pas de murmure des moteurs. Pas le moindre souffle d'une vague, même. Notre petite vague d'étrave, à cinq noeuds, faisait plus de bruit. On l'appelle bien le service silent.

Ah, il suffit de chercher fr.wikipedia.org[...]B_Clyde .
Bon, OK

Aux débuts du sous marin le Redoutable ils avaient des soucis avec leur sonar qui produisait un bruit de fond cyclique : c'était en fait le bruit du courant de marée !
Un sous marin ennemi aurait sans doute pu remonter la Manche avec le flot sans être détecté

C'était la bonne !
CQFD

moralité:

c' est plus dangereux d' être inspecteur à l' éducation nationale que de traverser le golfe de Gascogne sur un petit bateau, même sans prendre la météo!

Gorlann

gorlann29 +1 :)

Fañch

Dans ma vie, pour l'instant, je n'ai fait naufrage qu'une seule fois. J'avais 5 ans et je n'en ai aucun souvenir. Mais comme cette histoire fait partie du patrimoine familial et qu'elle a été racontée, analysée, commentée pendant de multiples discussions de fin de repas, j'en connais les moindres détails.
Le bateau, Dauphin vert, plan sergent de 10 m en bois moulé, construit chez Debordes, à Saujon était neuf. Livré en retard d'un mois, c’était sa première sortie. Mon papa, le skipper, avait peu d'expérience de la navigation en petit voilier, mais avait subit de nombreuses tempêtes sur la Frégate Météo France II dont il était le médecin. Un départ vers l'Espage depuis Royan avec un avis de Gd Frais à coup de vent d'ouest virant NW, ne l'inquiéta pas particulièrement. C'était l'été.
Peu après la sortie des passes de la Gironde, le vent forcit peu à peu, d'abord de sud puis Sud Ouest et, au fur et à mesure des réductions de voilure, le bateau se retrouva sous GV 2 ris et tourmentin, au près serré. Le vent forcissant encore, la décision fut prise de faire demi tour.

Le retour vers Royan se passât bien jusqu'à l'entrée des passes. Marée descendante avec 30/35 nœuds de SW, les vagues déferlaient. Le bateau voilé sur l'arrière (GV à 2 ris) et peu sur l'avant (tourmentin), était difficile à barrer. Le barreur, peu expérimenté laissa le bateau partir au lof et il fut roulé par une déferlante.
Lors du tour complet, le mât cassa (peut être toucha-t-il le fond?). Le barreur, attaché par son harnais était à l'eau, mon oncle qui était en train de sortir n’était pas encore attaché et se retrouva une vingtaine de mètres au vent du bateau quand celui-ci se redressa. Mon papa, qui était à l'intérieur sortit alors, aida le barreur à remonter et en voyant mon oncle à l'eau, démarra immédiatement le moteur pour se rapprocher de lui. Les écoutes haubans et câbles du mat cassé se prirent immédiatement dans l'hélice et le moteur cala. Heureusement, une déferlante ramena mon oncle à quelques mètres du bateau et à 2, mon papa et le barreur, ils réussirent à le sortir de l'eau et le balancer dans le cockpit.
La suite est plus tranquille, bateau démâté, moteur arrêté, il fallut vider (seaux et pompes), ranger, ramasser le magma des affaires à l'intérieur, remettre les planchers, panser les quelques coupures et plaies liées au chavirage.
Heureusement, la marée descendait encore, et le courant nous sortit des passes. Un chalutier, « Le Vagabond des Iles », rentrant d'une marée nous aperçut alors. La prise en remorque fut facile et en début de marée montante, alors que la mer se calmait dans les passes, il nous ramena à Royan.
Cette aventure s'est bien terminée, mais aurait pu être dramatique .
Dans cette histoire, il y a une succession d'erreurs de débutants : déjà, partir en famille sur un bateau tout juste mis à l'eau par avis de coup de vent n'est pas sérieux. Ensuite faire demi tour fût la seconde erreur, en effet, début Août, c’était une petite dépression d'été et le bateau aurait pu soit capeyer quelques heures pour attendre que le vent passe au NW, soit continuer vers le NW pour aller chercher la bascule qui nous aurait permis de faire route tranquillement. Après, le choix de rentrer était mauvais : embouquer les passes à marée descendante, courant contre le vent et bateau à la voilure déséquilibrée était absurde. Il aurait fallut soit attendre la marée montante, soit, ce qui était possible, remonter portant vers La Rochelle, dont l'entrée est facile quel que soit le temps. Enfin, lors du chavirage, de nouveau, plusieurs erreurs : en cas de mauvais temps, on s'attache immédiatement dès la sortie dans le cockpit. Ensuite, si l'on est démâte et quelle que soit l'urgence, il faut sécuriser l'environnement avant de démarrer le moteur.
La sortie de la Gironde est un endroit particulièrement dangereux : estuairegironde.pagesperso-orange.fr[...]nts.htm

Depuis, le papa a accumulé quelques centaines de milliers de milles😀

C’est un peu le « modèle de Reason » qui s’applique également sur un navire. La « chasse » au petit trous, et la prise de conscience en est essentielle. Toutes ces expériences si bien racontées sont une mine d’or pour tous. L’expérience et la surestimation de sa maîtrise étant bien entendu un des points (trou) à prendre en compte. Le plus difficile étant de garder en toutes circonstances l’humilité et la faculté de se remettre en question.

Qui n’a pas vécu l’entrée de la Gironde par forte houle et marée descendante ne peut imaginer. Une passe de 50 à 100 mètres de large sur plusieurs milles et des déferlantes plus hautes que le mât de chaque côté.

Hervé

"et vous êtes rentré comment?" (

Un superbe souvenir d'une extraordinaire fête d'un jour mémorable, par toi partagé avec tout un peuple en folie !
Sacré hasard et sacrée chance !

C'est fou, comme une histoire racontée par un marin, en rappelle d'autres, qu'on croyait oubliées.

Fête à Sneem

En rentrant dans la Kenmare river, avec mes amis Olivier et Isabelle, notre envie la plus pressante est d’aller vider quelques chopes de bière à Sneem, bourgade adossée aux pieds des montagnes, au fond d’un cours d’eau ouvrant sur la cote Nord de la Ria.

Ainsi nous filons droit au moteur vers le fond de Seem Harbour, avec l’intension de remonter la rivière avec mon dériveur qui cale moins d’un mètre. Nous poserons à marée basse, pas de soucis. Les fonds remontent rapidement, alors que nous dépassons le quai et la cale à annexes du mouillage organisé, mais l’eau très claire, nous permet d’admirer le fond, à moins d’un mètre cinquante sous la surface.

Comme la seule carte papier de la Kenmare que j’ai en main, n’est pas très détaillée, j’y vais doucement, debout à la barre, le pied droit sur la commande morse du moteur (je maitrise bien cet exercice). Olivier et Isa sont postés dans le balcon avant, se tenant à l’étai, pour voir venir d’éventuels cailloux.

Alors que les berges de la rivière se resserrent, les fonds remontent, et il ne reste pas beaucoup plus d’un mètre. Peut être ne suis-je pas dans le chenal. Je ne regarde pas vraiment devant, faisant confiance au guidage de mes amis. C’est là que nous entendons des hurlements au loin et nos regards se portent vers un homme qui sort d’une propriété, à une centaine de mètres sur bâbord. Il gesticule et hurle, mais nous ne comprenons pas. Néanmoins, je débraye le moteur pour ralentir et me concentrer sur ces gestes.

Et tout d’un coup, levant le nez, Olivier crie : « marche arrière ! ». Je regarde dans la direction de son doigt, et je vois arriver le câble électrique, aux deux tiers de la hauteur de l’étai. Putain, cons… ces irlandais achetant des iles privées se permettent de passer des câbles en hauteur entre les îles, barrant le passage ! Ils auraient au moins pu les poser sur le fond. Le paysage y gagnerait, à minima.

Le câble n’est bien sûr pas signalé, ni sur ma carte, ni sur les instructions nautiques dont je dispose. Qu’à cela ne tienne, nous mouillons dans un mètre trente d’eau, tout juste, dans la petite anse de 200 mètres de diamètre, au sud de la propriété. Nous sommes bien, dans un cadre magnifique, et le propriétaire des lieux, venant vers nous en bas de son gazon impeccable, nous fait signe que nous pouvons rester là sans problème.

Nous sommes heureux, très excités par cette petite aventure. Qu’à cela ne tienne. Nous irons à Sneem, distant d’environ 2 milles en amont de la rivière, dévorer un Irish Stew arrosé à la Guinness, en annexe. Il est temps de gonfler la vieille Avon, celle qui a mon âge, et d’y coller le petit Sea Gull (qui a aussi mon âge !) sur sa chaise amovible (très rouillée…), car le soleil décline. L’heure, c’est l’heure.

Nous partons, guillerets, avec pour seule sécu, les vestes de quarts pliées sur le fond de toile de l’Avon. Au cas où, j’ai allumé le feu de mouillage, bien que sa lampe à filament pompe fort sur la seule batterie du bord.

La soirée est joyeuse et bien arrosée. C’est fou comme un plat de patates et de viande en sauce, bien riche, absorbe comme volume de bière ! La nuit est aussi noire que bien avancée, lorsque nous retrouvons notre annexe, après la fermeture du dernier Pub. Elle est sagement amarrée au seul petit quai de pierre, qui ne nous aurait pas permis d’accoster avec le Sauvignon, mon dériveur de 8m60.

Nous rions beaucoup, et encore plus fort, lorsque nous-nous rendons compte que l’obscurité rend quasi impossible la progression dans la rivière, qui fait plusieurs méandres jusqu’à sa sortie. Nous butons sur le premier banc de vase, dans le premier virage, en riant aux éclats. N’y voyant plus rien, sans doute au fond d’un méandre, sous la végétation, nous décidons de renflouer l’annexe, puis de faire monter Isabelle sur nos épaules, nous mêmes debout sur le fond de toile mou et instable de l’Avon.

Je ne sais comment, Isabelle tient en hauteur sur nos épaules, nous arrachant quelques cheveux au passage (ils étaient encore abondants), et miracle, elle aperçoit une loupiotte blanche, dans une direction qui semble être celle du sud, avec le peu de sens d’orientation qui nous reste.

Nous avançons au rythme du ralenti du petit Sea Gull, qui fait un "put put" régulier, en bavardant, et en profitant de ce moment de partage unique, par une nuit d’un calme et d’une douceur absolue, et arrivons au bateau une bonne heure plus tard, sans encombre.
Nous avons ensuite formidablement bien dormi, dans ce mouillage unique.

PS : notre mouillage et le câble, sur la deuxième carte. Je n'ai pas de photos de ce mouillage. Le panorama est le mouillage de Sneem harbour. Photo prise du quai à annexes, vers le Sud.

Mouillé à Lautoka, aux Fidji, juste à coté de nous, reluisait de tous ses chromes un magnifique Swan 65. Il était superbe avec son mât de 23m, ses winches puissants, sa coque immaculée. A cette époque ou les enrouleurs n’existaient pas, le yankee et la trinquette étaient à poste dans des sacs bleus aux bas des étais. Le pont en teck ne présentait pas une aspérité.
Le couple français qui menait ce superbe voilier était décontracté et avenant. Passant à coté de nous dans leur zodiac, amusés par nos trois enfants jouant sur le pont arrière de notre bateau, ils nous invitèrent à prendre l'apéritif du soir chez eux.
Nous en étions ravis, car voir de près un si beau Sparkman et Stephens est un plaisir rare.
Ils nous expliquèrent qu'ils n'étaient pas les propriétaires du bateau, mais employés d'un riche homme d'affaire qui aimait venir passer ses vacances à bord.
Il venait quelquefois une semaine, quelquefois 2 semaines par an. Parfois plus. Mais cet homme d'affaire voulait son bateau toujours disponible à l'endroit qu'il désirait. Ils parcouraient donc le monde en tous sens au gré des envies de cet homme. De Cannes pour le festival, ils partaient à Sydney pour l'opéra, puis New York, avant de repartir pour une semaine de vacances dans les Tuamotu.
Quand le « patron » arrivait, le bateau devait être parfait. Il était à l’hôtel, voulait manger des cailles, du fois gras, des huîtres, ou de la confiture de fraise des bois, dormir dans des draps empesés et porter le spi (il trouvait cette voile jolie)
Nous étions à bord de ce bateau quand à la BLU, ils apprirent que leur propriétaire voulait passer 10 jours à Pucket pour noël.
Le lendemain matin, ils étaient partis.

Cela faisait une semaine que je venais chaque jour à la plage d’Hann au sud de Dakar.
Je m’y rendais en bus depuis le centre ville où nous avions trouvé un hébergement avec mon compagnon de voyage Vincent.
À la descente du bus il me fallait marcher à travers la palmeraie en longeant un ruisseau qui la traversait pour aller sur la plage. Une grande baie s’ouvrait à mes yeux, soulignée par une belle plage incurvée sur laquelle les cocotiers projetaient leurs ombres dentelées. Quelques pirogues et barques au mouillage, une petite jetée en bois qui s’avance dans l’eau et un vieux pêcheur décharné qui passe sa journée là au haut de la plage entre les grosses pirogues tirées à terre. Le Grand qu’on l’appelle, c’est le chef des pêcheurs et c’est vers lui que je me suis dirigé pour glaner quelques renseignements.
J’ai alors 22 ans et cela fait presque trois mois que je traîne en Afrique après avoir descendu deux 404 par le Sahara pour un copain que j’ai laissé à Gao au Mali, continuant ma route en stop et en train pour atteindre Dakar où je comptait trouver un embarquement sur un voilier qui remonterait vers la France.
Il me dit qu’il y a quelques voiliers qui passent par ici, mais pas beaucoup en ce moment. Nous sommes en juin et effectivement il n’y a qu’un voilier au mouillage. Je décide de rester à guetter le moment où l’équipage viendra à terre et reste à deviser avec Le Grand quand je ne suis pas au bout du ponton à l’ombre du petit toit de palmes qui marque son extrémité.
Enfin, une annexe se dirige vers la plage et vient accoster au bout du ponton. Un couple, la trentaine bronzée sous des chapeaux de paille qui me disent aller vers le sud, Gambie et Casamance avant d’entamer leur traversée de l’Atlantique cet hiver. Ils me conseillent de m’adresser au Club de Voile De Dakar en me montrant une bâtisse que je n’avais pas remarqué sauf cette pancarte CVD dont j’ignorai la signification. Là, je découvre derrière les volets mi clos un bar désert à l’exception du tenancier qui me confirme que ce n’est pas la bonne saison, que les voiliers viennent pus tard généralement et que de toute façon il n’y en avait très peu qui remontaient vers l’Europe.

Bon voilà qui ne m’arrange pas trop, mais comme j’ai le temps et que nous sommes en Afrique je me dis qu’avec la patience acquise pendant mon voyage et avec l’aide de ma bonne étoile, je vais trouver un bateau.
J’ai donc passé la semaine sur cette plage, vu deux autres voiliers qui suivaient le même parcours ou presque. Je me nourrissait de riz au poisson et de moules séchées que le grand partageait avec quelques autres pêcheurs, ma participation consistant a fournir le vin de palme que j’allai chercher dans une paillote nichée au milieu de la palmeraie.
Le vendredi et le samedi la plage s’animait tout à coup avec la venue des citadins. Les familles venaient se baigner, les jeunes sortaient les guitares et chantaient, dansaient, tandis que d’autres s’adonnaient à la lutte sous les encouragements qui volaient comme le sable.
Le dimanche, commençant à douter de ma stratégie, et comme nous l’avions prévu avec Vincent, nous allons sur l’ile de Gorée, en son temps lieu de regroupement des esclaves avant leur sinistre traversée.
Le cul dans une piscine naturelle au creux des roches nous regardons passer les navires qui contournent l’île pour rentrer à Dakar. Cela me donne l’idée de remonter en cargo comme passager mais d’après la radio cocotier des routards locaux cela ne se faisait plus, Vincent s’était déjà renseigné et commençait un job dès lundi pour se payer le trajet avec le paquebot qui ralliait Marseille à l’époque. Il me restait un petit pécule mais l’idée du cargo me plaisait bien. Je décidais que dès demain je me rendrait au port de commerce et que je ferait le tour de tous les cargos à quai en commençant par la darse la plus éloignée.
Le port de commerce de Dakar est grand et clôturé avec des poternes d’entrée gardées par des militaires ou gendarmes. Je commande un coca à la gargote qui se trouve en face de la dernière entrée de l’autre coté de la route et observe les mouvements. Les véhicules entrent et sortent en s ‘arrêtant au poste de garde même si certains se contentent d’un signe. Assis sur un muret non loin de la porte, un vieux noir en boubou blanc me fait le geste d’approcher. Mon coca toujours en main je traverse la rue en me demandant ce qu’il veut me dire et découvre ses yeux blanchis dans son visage labouré de profondes rides.
- C’est le moment, me dit il.
- Le moment pour quoi ?
- Pour passer, vas y ! me répondit il en envoyant un revers de la main en direction de la poterne.
Un peu surpris je m’exécute et passe la porte sans que personne ne fasse attention à moi et je me dirige vers le dernier bassin au quai duquel est amarré un vraquier de 70 mètres, le Nexus, battant pavillon Panaméen,les cales ouvertes pour accueillir des tourteaux de soja sortant des goulottes dans un nuage de poussière. C’est le bateau que nous avons vu rentrer hier.
Je me dirige vers le château, une échelle de coupée est à poste et un marin est en train de fumer une cigarette tout en m’observant accoudé à la rambarde.
Je m’adresse à lui dans mon anglais approximatif et lui demande quelle est sa destination.
- France, Dunkerque, we leave on thirsday
- May I come with you ?
- You have to ask to captain.
Il me fait signe de monter, j’escalade l’échelle de coupée et suis le marin qui semble être un officier au vu de sa tenue blanche.
Le capitaine me reçoit au mess, m’offre de boire un café et écoute mes doléances. J’apprends que les officiers sont 3 Néerlandais , et l’équipage est composé de 5 marins du Cap Vert.
Le capitaine accepte de me prendre à bord à condition que je lui laisse mon argent, mon passeport et que je travaille comme les autres marins. Pas de dope dans les bagages, il me restituera mon argent et mon passeport à l’arrivée à Dunkerque, rendez vous le surlendemain soir à la veille du départ.
Putain de coup de bol, j’y crois pas ! Ça c’est le bon feeling du voyage, tu te laisses guider par ton instinct, tu ne calcules pas et les choses arrivent au bon moment. C’est aussi le coté magique de l’Afrique !
Après avoir arrosé mon départ avec les amis et remercié nos hôtes, j’embarque sur le cargo. Le chargement est terminé, les cales refermées, une épaisse couche de poussière de soja recouvre tout le pont et même les superstructures. L’officier mécanicien qui était au bastingage l’autre jour, me fait visiter le bateau, me présente à l’équipage et me désigne ma cabine qui, après trois mois à bourlinguer en Afrique me paraît bien confortable..
Le capitaine m’offre de dîner avec eux et je découvre le cuistot qui se trouve être une charmante jeune fille aux cheveux blonds.
Le capitaine m’explique le mode de fonctionnement du bord. En gros on bosse de 7h du mat’ à 17h avec une coupure à midi, le dimanche est chômé.
j’aurai une cabine du coté de l’équipage et serait considéré comme en faisant partie sous les ordres du chef qui se nomme Joâo. Je serais de corvée de pluche tous les jours vu que les patates sont au menu quotidien !
Nous appareillons le lendemain, et le premier boulot consiste à nettoyer le pont du bateau, ce qui , malgré les lances à eau et les balais brosses nous prendra presque trois jours avec à la clef de sérieuse ampoules aux mains. Cette maudite poussière grasse s’était immiscée dans les moindres recoins !
Mais j’avais droit à ma récré qui consistait à éplucher des kilos de patates dans la cuisine en charmante compagnie.
Dés le lendemain du départ nous sommes descendu avec les autres marins dans la cambuse qui se trouvait à l’entrée de la salle des machines, aux cloisons de laquelle étaient accrochées des impressionnantes bielles et autres coussinets de rechange, pour se faire remettre notre pack de Heineken, et notre cartouche de Marlboro hebdomadaire.
Pendant le repas du soir j’apprends que la cuisinière est la femme du capitaine ! Une fois le nettoyage effectué les taches consistaient surtout à piquer la rouille et repeindre, on m’avait aussi attribué les vernis des caillebotis et des portes de la passerelle où je venais dès que j’avais un moment de libre. Voir la mer de si haut, l’écran du radar, et les divers instruments, poser des questions au sujet de la navigation, regarder notre progression sur la carte papier était mon passe temps favori.
Sinon, en dehors des heures de travail, nous écoutions de la musique Cap-Verdienne entassés dans une cabine enfumée aux murs agrémentés de photos et de tableaux un peu kitchs représentant le Pays en buvant des bières et en échangeant à travers un anglais improbable.
Ce dimanche, alors que nous étions entre la cote et les Canaries, comme il n’y avait pas grand-chose à faire excepté un peu de lessive personnelle et l’inévitable corvée de pluche, je le passais presque entièrement à la passerelle. Joâo était là ainsi que deux ou trois autres marins, la journée tirait à sa fin et le capitaine nous paye un coup à boire. Je me retrouve avec une demi noix de coco en guise de godet généreusement remplie de Whisky Coca. Bonne ambiance ! Après le coucher du soleil nous apercevons les lumières de La Palmas à babord et les marins, pour blaguer, demandent au capitaine de se détourner pour aller faire la fête là-bas.
Le capitaine répond par la négative tout en affichant un air
La soirée continue et je commence à être éméché, appuyé le dos contre la façade de la timonerie je bascule par inadvertance un interrupteur que je remets aussitôt dans sa position initiale. Quelques instants plus tard le capitaine crie ;
- Shit ! we’re heading on Las Palmas ! ,
effectivement, nous pouvons en voir les lumières en plein dans l’étrave !
-Automatic pilot is out of order ! jure le capitaine qui prend alors la barre à roue en bois qui trônait au milieu de la passerelle et corrige lentement la course du cargo.
Le moment de stupeur passé, une discussion animée s’engage entre le capitaine et le second dont je ne parvient à tout comprendre et je pense à mon interrupteur ! j’ose : 
- may be it’s me with my elbow who switch off the pilot ! 
Effectivement une petite plaque blanche gravée en rouge indiquait Auto pilot en dessous de l’interrupteur. Je ne l’avais probablement pas actionné avec mon coude mais c’est en voulant le remettre en position que le fis.
Les derniers souvenirs que j’ai de cette soirée c’est de me voir transporté dans le raide escalier de la timonerie.
Le lendemain, le soleil était déjà haut lorsque je me suis réveillé dans ma bannette souillée de dégueulis, et il m’a fallu presque toute la matinée pour nettoyer les dégâts avant d’attaquer la pluche que j’effectuais sur la coursive arrière afin d’avoir un peu d’air …. c’est un seau d’eau balancé depuis la coursive supérieure qui m’a définitivement remis les esprits en place sous le regard d’un équipage hilare.
La suite du voyage s’est effectué dans la routine quotidienne et sans événement notable, si ce n’est que j’ai pu comparer les échos radar de voiliers dans une mer agitée avec ceux des crêtes de vagues lorsque nous étions au large du Portugal, et constaté qu’il fallait avoir le nez sur l’écran pour faire la distinction !
Nous sommes arrivés à Dunkerque le jour de mon anniversaire, le Capitaine m’a remis mon argent et mon passeport. Pour fêter çà, je suis descendu acheter une bouteille de Champagne au premier bistrot venu et nous l’avons partagée à bord avant que je prenne mon sac…...

Oui, et je ne mets plus de coca dans mon Whisky!

Aurait-on vécu une époque formidable?
Reiser en tous cas le pensait!
Je trouve que l'on trouve de plus en plus de jeunes sur l'eau, mais qui sont jeunes depuis longtemps!

Christophe n'était pas très à l'aise. D'abord il n'avait plus un sous en poche, ensuite, comme il avait dû quitter la France un peu vite en raison du service militaire qui l'appelait et qu'il souhaitait éviter, il n'avait que sa carte d'identité, pas de passeport.
Nous étions à Rhodes, je faisais une saison de charter. Non seulement je n'avais pas l'emploi d'un équipier, mais du fait de son manque de papiers, l'entrée de la Turquie lui était interdite. En plus, Christophe n'était jamais monté sur un bateau.
Il y avait, à Rhodes, pour les européens marins, deux boulots. Sur les bateaux de charter, skipper, marin, cuisinier ou hôtesse et sur les bateaux de locations qui descendaient d'Athenes, loués en one way, à remonter ces bateaux vers leur port de départ. 230 milles contre le Meltem, 48h de navigation. Ce n’était pas une partie de plaisirs. Du coup, cette activité était lucrative et relativement pérenne, vu que chaque semaine, une bonne dizaine de Gin Fizz étaient à remonter.
On fit donc à Christophe une formation accélérée. 2 ou 3 manœuvres de port, comment monter la GV, suivre un cap, un travail sur la carte et un road book précis. Quel cap, quelle île. 2000 tours sur le Perkins 4108 et c'est parti...
Christophe fit ça toute la saison. Tout seul derrière la barre de ses Gin Fizz qu'il ne lâchait pas pendant toute la remontée. En fin d'été, on repartit ensemble vers la Sicile, l'Espagne et Gibraltar. En arrivant , le service militaire le trouva . Il passa 2 mois en camp disciplinaire en Allemagne.
Christophe termine maintenant sa carrière de cadre dynamique d'une grosse entreprise française.

Dans le port ou je suis aujourdh'hui, Porto Santo, archipel de Madère, il y a des jeunes de 22 à 30 ans, un punk avec qui je joue aux échecs, il a un impeccable bateau de 10m en plastic, un tout jeune et nouveau couple avec un p'tit dufour, un autre plus âgé avec un bébé et un vieil alu des Glenan, une celibataire belge avec un bateau norvégien propre comme un sous neuf, un jeune suisse et son joli (et vieux) 10m Harle en alu, et encore un autre petit couple avec un trismus. .. ils vont tous bien, tirent un peu le diable par la queue...
Semblent aussi heureux que nous l'étions en 70/80, ils ont des projets forcément un peu flous par les temps qui courent, ce n'est pas de leur faute ! Il y a aussi des "vieux" ( pas forcément en âge) retraités un peu ronchons (moi!), un "grande gueule"), des pères peinards, un geo trouve tout (très précieux celui là !) et aussi notre celebre Swen, le suedois au chapeau et mini bateau jaune... un toubib regatier qui cultive aromates et autres plantes dans son carré, un prof de gym qui s'envoie en l'air avec avion, drone et planeur, tout ça se mélange, bouffe, barbecute, rigole, bricole, s'entraide... quelques estrangers aussi des australiens sur un cata tout neuf, plusieurs allemands avec des bateaux...allemands quoi ! Des portugais aussi bien sur, dont un journaliste poète, une chanteuse qui nous regale de ses mini concerts privés,des pecheurs egalement...On arrive tous a se comprendre, a partager...un port qui vit, qui bouge ...j'ai eu l'occasion de visiter La Rochelle ou Hyènes, celui là en particulier il y a 2 ans par un superbe samedi de juin : un millier de bateaux rutilants , un seul être humain , moi! Des ports tristes....
Appareillage samedi 21 nov pour ma 46eme transat...poils aux pattes !!!!!

Hé oui !

Bonne traversée à toi. Antilles ou Guyane?

Et tous les billets, ils sont allés à la veuve du commandant, à l'amirauté, au pape ou au carré des officiers?

erreur de ma part c'était le 10

CASQUETTES - Poème

Extraordinairement banal, j’ai deux casquettes,
Ne vous méprenez pas, c’est à bord de mon bateau,
Si celui-ci est pourvu d’un moteur, c’est bien un voilier,
Quoi de plus normal que de couvrir sa tête,
Pour, restant seul à bord, demeurer le plus beau,
Car le soleil, m’inonde de la tête aux pieds.

La première est verte, ornée d’une broderie,
Cadeau d’une marque de véhicules automobiles,
La seconde est noire, joliment décorée aussi,
Mais ce sacré soleil, s’il n’a pas brulé les fils,
N’en à pas moins décoloré le noir,
Pour la verte, je garde bon espoir.

La noire, hommage et souvenir de l’armada 2019,
Arbore fièrement les couleurs de cet événement,
La verte, inspire à des randonnés tous terrains,
Mais le noir de la première n’est plus neuf,
Tandis que l’autre, me couvre encore fièrement,
Même si parfois, le vent m’oblige à la tenir à deux mains.

J'avais fait la connaissance d'un jeune couple en vacances.
Ils me proposent une sortie en Hobie Cat de location. Pourquoi pas ?
Beau temps, jolie brise, nous voici donc partis dans la baie, lui à la barre, moi à l'écoute de grand-voile, et sa copine s'occupant du foc.
Remontant au vent , nous tirons des bords.
C'est ma première expérience en cata de sport.
Ça marche bien, c'est chouette, c'est fun, par moment la coque au vent se soulève.
Mais lors d'un virement de bord, n'ayant aucune inertie, le bateau stoppe face au vent.
Très certainement mal placés, nous sentons le cul s'enfoncer, et nous barbotons dans l'eau : nous avons sançi par l'arrière !
Malgré nos efforts, nous n'arrivons pas à le redresser avec le bout' prévu pour.
Le loueur, qui devait surveiller aux jumelles oui, ne tarde pas à arriver avec son pneumatique et le remet sur ses flotteurs,bout au vent, voiles faseyantes.
Le gars et moi remontons à bord. Mais pas l'equipiere, quand la brise regonfle la GV et fait démarrer l'engin vent arrière.
Elle est restée accrochée à la barre transversale et fait de l'aqua-planning !
Les safran sont remontés, et le barreur tente vainement de les faire descendre.
Bordé, choque, la bête est rétive et file bon train vers la plage.
Le gars crie à sa copine de lâcher la barre.
Mais la malheureuse s'y cramponne désespérément, aveuglée par les embruns du sillage.
Et son slip de bain, entraîné par la vitesse, glisse doucement mais sûrement au niveau de ses genoux !
Les têtes des premiers nageurs se rapprochent dangereusement quand, épuisée, elle lâche enfin la barre, ce qui permet de descendre les safran et de manoeuvrer pour aller récupérer la copine.
Je n'ai pas su s'ils avaient reloué un Hobie cat... 🤔

J'en ai une du même genre;

Un allemand avec son fils ado vient louer un monocoque (voile légère) à notre base nautique.

Il nous présente fièrement son "permis voile" (c'est obligatoire même pour naviguer sur un lac en Allemagne) et insiste pour que je le lise (je ne comprends pas l'Allemand alors j'ai fait semblant), puis nous allons chercher les voiles et je luis présente le bateau, j'ai choisi pour lui un bateau Allemand lui aussi, pas vraiment de prime jeunesse mais un des plus stables que nous ayons.

Les voiliers du club sont sur une petite pente (un "port") qui mène sur un petit plan d'eau protégé des vents dominants par une petite digue qu'on longe pour aller au plan d'eau principal.

Ils partent... Je les observe car je ne les jamais vus et que c'est la première fois que l'on me montre avec autant d'insistance un "permis voile"
Monsieur est sous le vent, fiston au vente. Ils longent la digue lentement.

Lorsqu'ils arrivent au bout de la digue et qu'ils ne sont plus protégés du vent, les voiles se gonflent très franchement et le bateau se retourne franchement ;-)

Et là j'ai vu l'utilité de la formation d'un permis voile; se mettre à l'abri au plus vite !
Papa a abandonné fiston et bateau pour se réfugier sur la digue !

Le fiston a quand même essayé de remettre le bateau d'aplomb mais il était trop léger et n'avait pas la technique.

Le temps que j'arrive avec le zodiac pour aider fiston à le remettre d'aplomb, le bateau était plein d'eau dans la double coque, ce fut une vraie galère pour le ramener à sa place et bien sur impossible de le treuiller pour le remettre sur la pente.

On a du, le fiston et moi, (papa avait complètement disparu) écoper l'eau de l'intérieur du bateau après avoir ouvert la grande trappe arrière du bateau, on a mis une heure à le vider !
En fait le joint de la trappe était hors service, et comme c'était un bateau stable qui ne se retournait jamais, on ne s'était pas aperçu de l'état du joint.

On a jamais revu nos deux cocos...

;-)

Cette histoire de petit chien à sa maman m'en rappelle une autre.

Presque tous le weekends, nous partions en raid catamaran autour de l'île de Mayotte, avec les copains et copines de l'association que nous avions créée. Une bonne dizaine de Hobie cats, 14 et 16.

Un samedi midi, arrivant sur une plage du Sud de l'île pour pique-niquer, nous tombâmes sur un couple qui se baladaient avec le petit toutou.
Le couple en question, que je connaissais pour les voir tous les jours au boulot, n'avait pas d'enfants, le magnifique petit coton de Tuléar, chien à poils blancs longs et immaculés, faisant office de... Pas la peine de faire un dessin.

Le chien cavalait devant au bord de l'eau, madame jamais trop loin, et monsieur flânant derrière.
Et le chien de tomber sur un magnifique étron humain, car en ces contrées comme dans d'autres, les plages font office de toilettes publiques pour les villageois riverains. Le chien, qui ne devait pas avoir la chance d'en croiser un tous les jours, le croqua goulument, n'en laissant pas une miette sur le sable !

Sauf que sur ces entrefaites, maman arriva et vit ce que son chien avalait. S'en suivi un cri digne du pire fil d'horreur, quand une femme se fait éventrer par le monstre surgit des profondeurs obscures.
Monsieur, un instant saisit, fit un sprint de championnat de niveau international.

L'affaire était grave. Madame, prise de panique, s'étranglait plus qu'elle n'expliquait ce qui s'était passé. Monsieur, très promptement, compris comment il fallait sauver la vie du chien et courageusement, le saisit par les pattes arrières puis se mit à le secouer violemment, la tête en bas, pour que l'animal régurgite ce qu'il avait avalé. Ce qui ne se produisit pas, naturellement.

La scène se passant à une vingtaine de mètre de nous, nous fûmes tous saisis d'un énorme fou rire. Heureusement que le ridicule ne tue pas. Ce que le couple semble avoir rapidement compris.

Humiliés ou ... merdeux, ils ne nous adressèrent plus jamais la parole. Le chien, par contre, allait très bien !

Pour une fois que le chien nettoie la plage au lieu de la conchier, on va pas se plaindre!!!
C'est vrai que les humains sont en général très propres sur les plages et repartent avec leur déchets pour éviter qu'ils finissent dans la mer...

On évitera de Paul et Mickey sur ce fil, les amis !
" gentillesse, tolérance, bon enfant" et j'ajoute... humour, ce qui a été le cas jusqu'ici.

J'ai pris la réponse de lakatao au second degré !

Si le coyote a la même halène fétide que son cousin le chacal... et qu'un chien qui a bouffé de la m...de, on ne le conviera pas à notre table !
Ok, je sors !

Merci pour cette histoire !

la suite là www.hisse-et-oh.com[...]e-mer-8