Vos histoires de mer (3)

Au club de voile, les apéros – ti ponch duraient parfois assez longtemps ; On était donc à la fin de l'apéro, vers 1h du matin quand dans le goulet devant la plage, on vit passer des feux de route en haut d'un mat. L'entrée n'étant pas éclairée, on se demande bien qui était cet hurluberlu rentrant, à marée haute, certes, dans ce passage délicat en pleine nuit.
Aux jumelles, on pu deviner, légèrement éclairé, un pavillon de club comme en arborent les britanniques.
Le voilier tournait, allait dans un sens, dans l'autre. Le coin étant quelque peu encombré (épaves, haut fonds, bancs de sables), il paraissait évident que les marins allaient rapidement avoir des problèmes en continuant tel qu'ils le faisaient.
On mit donc une « secu » à l'eau et je me dirigeais vers le voilier.
C’était un anglais, seul à bord qui m'expliqua qu'il cherchait un endroit ou mouiller. Je lui proposais donc de monter à son bord et de le guider vers une zone de mouillage protégée.
Je monte donc et dirige le bateau vers le fond de la baie.
C'est alors que, me montrant les lumières au loin vers le nord (Pornic), il me demanda :
« is that Royan ? »
Il venait de rentrer dans le goulet de Fromentine, zone qui nécessite une attention bien particulière, truffée de hauts fonds, bordée de bancs de sables et parcourue de violents courants, avec une carte nautique de la Gironde. Cet homme n’était pas marié, mais s'il l'avait été, j'aurais bien aimé connaître sa femme.

Tout gamin, je me souviens avoir vu arriver un américain à Royan se croyant à Lisbonne ;-). La navigation a bien changé.

Il parait que des Anglais débarquent à l'aéroport de Rodez, alors qu'ils croyaient avoir pris un billet pour Rhodes…
;-)

Né en 1991 sous le nom de Palmtop. Alors + de vingt ans, il faut revoir la mémoire... ram ! ! ! MM

Ouarf !

:o)))

Merci Jacques. + 1 pour la taxe... ! ! !

Une histoire de mer de mon papa. Pour ceux qui souhaitent voir une tempête :

C’était le 19 septembre 1959. J’avais 26 ans, un âge où l’on est immortel. L’hôpital maritime de Rochefort fournissait le médecin de la frégate, c’était mon premier embarquement. Nous partions pour six semaines entre l’Islande et le Groenland, navire stationnaire au point K.
 
Je sens que chacun est un peu inquiet à chaque fois que le temps fraîchit ou que le baromètre baisse. Chaque soir, un météo apporte les cartes à la passerelle et nous les commentons, avec plus ou moins de compétence. Curieusement, c'est toujours le chef mécanicien Vuillaume qui s'avère le meilleur prévisionniste. J'étais jeune et ma curiosité n'avait pas de limite. J'espérais sans vergogne une tempête à nulle autre pareille. J'en avais parlé à Emile le brave postal qui servait au salon. Superstitieux comme un vieux marin, il s'était signé et m'avait dit :  « Il ne faut jamais dire une chose pareille, Docteur ».
Pourtant, lorsque le soir du 9 septembre  I959, en montant à la passerelle le chef m'a déclaré : « Vous allez avoir ce que vous attendez », je ne l'ai pas cru. En effet la mer était calme et la nuit déjà tombée ne semblait pas s'annoncer plus mauvaise que les autres. Nous avions déjà eu du mauvais temps mais, sur la frégate, le mauvais temps commençait au-delà de 40 nœuds. Pendant mes deux années sur ce navire, les vents de 50-55 nœuds et même 70 nœuds ont été fréquents. J'ai vu plusieurs fois 90 nœuds, avec des creux impressionnants de dix à vingt mètres. Ils ne m'ont pas laissé de souvenirs inoubliables. Je m'en souviens surtout parce, quelquefois, j'ai du travailler dans des conditions un peu scabreuses.
 
            Mais ce 9 septembre I959, je ne l'ai pas oublié. J'étais donc à la passerelle et le premier lieutenant Froger me dit : « Vous avez vu le baro, toubib ? ». Il y avait en effet de quoi être impressionné, I'enregistrement montrant une chute absolument verticale. II fallut bientôt changer d'échelle pour pouvoir continuer à enregistrer. Sans nul doute, nous avions affaire à une dépression très creuse. La vitesse avec laquelle la pression chutait était telle, que nous avions mal aux oreilles, et il fallait déglutir comme en avion, quand on atterrit un peu vite. Vers 22 h., nous eûmes les premières rafales de vent. Pratiquement sans transition, le vent passa de 5 nœuds à 50 nœuds. Déjà les machines étaient en route, et nous faisions face au vent de Sud Ouest en avant lente.
 
J'ouvre ici une parenthèse pour donner un petit aperçu technique de la frégate météorologique France Il. Il s'agit d'un bateau de 90 mètres de long et de 12 mètres de baux. L'étrave est renforcée pour les glaces. Il y a trois moteurs développant 2500CV, deux hélices que l'on peut commander de la passerelle. Celle-ci est à quatorze mètres au-dessus du niveau de la mer et à 25 mètres en arrière de l'étrave. La vitesse du bateau est de 14 nœuds. Ce n'est pas un bateau rapide mais très marin et solide. Autrement dit, il ne s'agit pas d'un petit yacht à voiles. Vers 23h30, les rafales sont à 90 nœuds et il pleut. La mer est déjà forte. Dans la nuit, nous voyons l'écume des déferlantes, mais le bateau se comporte très bien et il franchit chaque vague sans cogner. Le vent monte toujours et vers 1 heure du matin les anémomètres du bord sont bloqués sur 120 nœuds. Ils ne peuvent pas aller plus haut de toute façon mais l'aiguille ne redescend plus. Le vent, quand il atteint une telle force, est très impressionnant et, même à l'intérieur du bateau, le bruit est infernal. Les portes qui donnent sur les coursives extérieures sont doublées par des portes en fer, façon sous marin; cependant les portes en bois font des bruits de mitrailleuses.
 
Tous les hublots ont leurs tapes en fer fermées, mais les sabords du salon n'ont pas les leurs. Le coup de vent a été si soudain, que lorsqu'on s'en avise, il n'est plus possible d'aller dehors. Certes il y a 25 mètres de gaillard avant le château,  les vagues ont peu de chance d'arriver jusque là. Mais le vent forcit encore. Le labo méteo annonce 150 nœuds, et bientôt le bateau n'est plus gouvernable, l'homme de barre ne sert à rien. Il faut tenir sur les hélices. Lancées en avant toute ; malgré les 2500 CV, nous reculons à 3 nœuds.
La mer est maintenant énorme. A la passerelle, nous voyons de gigantesques déferlantes nous dominer et nous tombons dans les creux en plusieurs fois, heurtant des vagues secondaires qui elles-mêmes sont énormes avant d'arriver au fond. Ce gros bateau se comporte maintenant comme un petit yacht. Nous sommes aussi secoués qu'à bord d'un déplacement léger, dans la Teigneuse par mauvais temps. Mais tout se passe bien, et en dehors des embruns qui filent au-dessus de nos têtes, l'eau ne monte pas à bord. C'est même étonnant car, de temps en temps, nous tombons très  loin avec l’impression que nous allons couler par l'avant ; les écubiers des ancres se mettent alors à débiter comme des conduites forcées, l'énorme déferlante est là au-dessus de nos têtes, mais à chaque fois nous remontons. Le bateau présente l'étrave avant que le monstre ne s'abatte sur nous.
            A 6 heures du matin, je suis épuisé ; malgré ma peur, et la fascination du spectacle, je vais me coucher. Ma cabine est à l'arrière. Je traverse tout le bateau, bien cramponné aux mains courantes. Le bruit est infernal, les machines, la mer, le vent. Mais enfin je réussis à mettre un tas d'affaires sous le matelas de ma couchette et à me faire un lit où, bien recroquevillé, je suis calé et bien maintenu. Je m'endors comme un nourrisson. Coton, nuit, silence ; dormir c'est se désintéresser. Ainsi pendant deux heures, je n'entends plus la tempête.
 Mais brusquement un choc monstrueux ébranle le bateau, je suis réveillé en sursaut ; Il s'est passé quelque chose Je me lève, il n'y a pas d’électricité. Il est 8 heures, un jour sale commence à poindre. J'ouvre la porte de ma cabine, je reçois un torrent d'eau dans les genoux, pêle-mêle des livres, des bobines de cinéma, des vêtements. J'avance dans la coursive, là il y a des hommes, les cheveux dans les yeux ; je demande ce qui se passe. « Le château est enfoncé ! » Diable, et de fait un courant d'air glacé parcourt la coursive. Je file à la   passerelle - spectacle désolant - les sabords du salon ont été emportés, la cloison qui sépare les appartements du commandant de la coursive est abattue, tous les meubles sont détruits ; l'eau qui a couru dans les faux plafonds a déclenché des courts circuits. Dehors, le petit monte-charge est couché sur le pont, tous les rivets qui maintenaient le gaillard au barrot ont sauté, les tôles sont maintenant à 20 cm du ballottage ; mais les soudures n'ont pas craqué. Le château a reculé de 2 cm. Les mesures effectuées par le service météo donnent des creux de 25 à 30 mètres. Encore aujourd'hui, j'ai du mal à croire qu'un petit yacht puisse se sortir d'une tempête pareille. Les vagues atteignent une telle taille que non seulement elles déferlent, mais leur base s'écroule également. Et puis tout a été très vite ; parce que le giro pilote était noyé, les machines se sont arrêtées et la frégate est tombée en travers droit
 
Les clignotants rouges, les sirènes d'alarme, l'homme de barre qui annonçait le cap de 10 en 10 degrés. Ces vagues énormes qui s'écroulaient comme des immeubles. J'ai pensé : « C’est fini maintenant. Vite j'ai couru au service radio; vite envoyer un message disant adieu - mais miracle en travers de la lame nous étions bien - le bateau qui, pourtant, était extrêmement rouleur, montait sur les énormes vagues en travers et restait là haut sans prendre la moindre gîte  le moindre roulis. Nous sommes restés ainsi un quart d'heure puis, le giro débranché, les machines remises en route, nous sommes remontés au vent, Puis la tempête s’est calmée, le soir, nous n’avions plus que cinquante nœuds, les creux ne faisaient plus que douze mètres, du beau  temps quoi, mais c'est égal, quel matin ! Je n'ai plus jamais souhaité avoir une tempête.

Merci pour d'avoir rapporté ce magnifique récit...

Oui, très chouette, je suppose que ton Papa, c'est lui :

www.histoiresmaritimesrochelaises.fr[...]rance-1

Pfiou, "les anémomètres étaient bloqués sur 130 nœuds", c'est pas n'importe quoi! Quand on sait que l’ouragan Patricia est le cyclone tropical le plus intense jamais observé dans l'hémisphère occidental avec des vents de 130 nœuds (241 km/h)... enfin, bloqué ici à 120, sur internet à 130, cela dépend de qui raconte! ;-)

C'est vraiment pas de bol d'être là ce jour-là. Enfin bravo pour les anémomètres qui continuaient leur boulot malgré les conditions.

Merci pour la transmission de ce recit ED. C'est excellent. Les gars qui ont dessiné ces bateaux et les constructeurs avaient bien travaillé.

La CB BLU

Avant l'avènement et la généralisation des iridium sur nos bateaux, il n’était pas toujours facile de communiquer avec la terre. Certes, à proximité des côtes, nous avions la VHF, nous pouvions aussi communiquer en décamétrique (2182) dans les 100/200miles au large. Plus loin, la BLU et St Lys radio étaient plutôt réservé aux cargos.
Après il y avait les radios amateurs, mais outre qu'il fallait acquérir une licence, l'accès à ce club relativement fermé n’était pas aisé.
Et puis, il y eut les CB BLU. Petit appareil peu cher, faible consommateur d'énergie, il permettait de communiquer tout autour du monde dans la bande des 27 Mhz, ondes très courtes. Le problème de la CB était que la propagation était plus qu'aléatoire. On captait Joseph, de Bruges, avec un son presque téléphonique puis il faiblissait et disparaissait et tout d'un coup, Raymond de Nouméa était là à pleine puissance avant de s'évanouir, remplacé par Jean Louis, de Cayenne….
Nous pouvions néanmoins donner des nouvelles à la famille en traversée par l'intermédiaire d'un CBiste anonyme à qui l'on transmettait un N° de tel et une message « voilier F….. par xx°xx Sud, xx°xx Est, tout va bien à bord».
Dans l'autre sens, c’était possible aussi . En cas d'information importante, un message pouvait être transmis par un CBiste terrien. Il était alors relayé par les stations du monde entier jusqu'à ce qu'on soit sur que la personne concernée l'ait reçu.
Avant de rentrer en Europe, en passant à la Réunion, ma femme, institutrice en disponibilité depuis Fort de France avait demandé sa mutation et sa réintégration à l'automne suivant en métropole.
Nous étions en Mer Rouge quand arriva par les ondes et fut répété pendant plus de 10 jours, par Paul René de Sydney, André de Hanoï, Jo de Los Angeles, Basile de Madagascar, Toto de Conakry, Marcel d'Amiens, Annie de Dakar et toutes les stations du monde…… le message : «  Isabelle est nommée dans le Morbihan »
Nous passâmes donc un an dans le port de Vannes.

J'adore tes petites histoires... déjà publiées ? elles le méritent.

Je vous le souhaite...
J'aime écrire aussi, mais pas en ce moment, je n'arrive pas à m'abstraire de mon quotidien.

😂😂 on ne va pas louper une grande bringue quand-même!! Les polynésiens sont vraiment excellents! Et tes histoires aussi Ed,c'est plein de petits regales, merci 👏👏👍👍

Bonsoir.
Dans les années 65/66, j'avais 17/18 ans ... mon père + ou - 50 ans, se prend brusquement de passion pour la voile en commençant avec un cousin sur le lac de Charavines, à côté de Grenoble avec un 4.70 ... tous les dimanches ... et puis un beau jour, avec des connaissances nouvelles sur la presqu'ile de Giens, il fait du corsaire... Fantastique !!! dit-il et illico presto, il cherche un petit bateau à acheter ... il trouve dans ses prix un "YACHT" de 5.50 mètres, un Tiburon !!! Un espèce de bidet en plastique biquilles pas beau du tout, mais logeable pour 4 personnes !!! Une boite en plastique sans aucun confort avec un mat, des voiles et un hors bord de 6 cv plus un grand cokpit !!!
Et nous voila partis pour trois semaines, s'il vous plait, du port d'Hyères pour une promenade le long de la côte , mon père, ma mère, mon cousin Jean-Marc et moi-même Denis. Nous ne savions rien, nous avions des vieilles cartes prêtées par des amis,nous ne savions pas prendre un ris, mais nous savions aller à un endroit et en revenir et (un tout petit peu) régler les voiles grace à un bouquin que mon père avait lu + ses "navigations" sur le 4,7 et le corsaire (La Capte -Porquerolles)...
Partis du port d'Hyères un beau matin, tout excités par la "croisière", le bateau plein de bouffe, d'eau, pas d'evier, pas de WC, pas d'éléctricité évidemment etc ... etc ... Les 2 jeunes, nous dormons sur les bancs de cokpit ...
Sortis du port d'Hyères, nous prenons à gauche vers l'est et l'Italie !!! 1/2 heure après, nous étions echoués à La Londe Les Maures juste après le port du Gapeau ... les 2 jeunes dans l'eau à pousser le "yacht" pour le sortir des mats ...
EH bien, figurez-vous que nous avons fait trois semaine de "croisière" de long de la côte dans cet équipage ... et que nous avons été très très heureux de cette balade nautique !!! Qui peut le croire ??? et nous avons même recommencé l'année suivante !!!
Et puis en rentrant à Hyères, sur la carte, par hasard, nous avons vu une grande baie sur l'île de Port-Cros, alors, nous y sommes allés, c'était Port Man ... Fantastique !!! des dizaines de bateau, évidemment tous plus grands que nous et en plus, ce soir là, ils ont tous tiré les fusées de détresse pour faire un superbe feu d'artifice qui nous a laissé complètement émerveillés et abasourdis par tant de bateaux et de beauté !!!
Je vous parle d'un tant que les moins de 50 ans ne peuvent pas connaître ... Cordialement à toutes et tous. Denis

Le Tiburon ! Mon premier bateau (enfin, celui de mes parents).
On vivait à 3 là dedans (bon, j'avais 2 ans et demie) pendant un mois et demie. Moi dans la pointe avant, et mes parents... je sais plus. Je sais que mon père avait bricolé un truc, la cuisine disparaissait sous la descente, mais ou et comment dormaient ils ?..
Moi, je m'esquintais la tête après le "truc" qui servait de ventilation, parce que je sautais comme un diable sur la couchette en chantant à tu-tête "le mari de mama" (et qui est l'interprète de cette chanson à texte ?.. je ne le sais plus).
Mais faire les îles Kornati en Tiburon, ça pose son marin !

Il y en a un qui moisit dans le petit port des pêcheur de Gruissan, au village, je le vois presque tous les jours en allant chercher le pain ou en allant acheter du poisson.
J'y jette un regard attendri en repensant à mes parents...

Fusées !!! Port Cros à flambé une fois pour la même raison…
:-(

Un bateau mouillé dans l'anse de la palud, le mistral s'est levé dérapant , ne pouvant partir , il a lancé une fusée de détresse, mais c'était une détresse due à une connerie.

LOL, pour une fois c'est justifié !

Pour parler de la Polynésie en bien :

Quand nous sommes repassés à Atuona, aux Marquises, nous avons revu des familles rencontrées 12 ans avant. Avec nos trois enfants dont les petites jumelles encore bébé, nous avons reçu un accueil formidable. Pendant les quelques mois ou nous sommes restés dans cet archipel, nous avons été accueilli partout avec une gentillesse exceptionnelle.
En partant, le bateau a été rempli de fruits et de victuailles. Les coffres, filets, caisses débordaient de mangues, citrons, oranges, pamplemousses, noix de coco… nous avions aussi 6 régimes de bananes à tous les niveaux de maturité. (Pour manger des bananes mures, il suffit de prendre une main, la tremper dans l'eau de mer et le lendemain, la main est mure).
J'avais attaché des régimes au pied du mat, sur le pont arrière, au mat d'artimon, enfin nous étions comme un cargo bananier…
Nous étions en mer depuis quelques jours. Nous nous dirigions vers Ahé, dans les Tuamotus quand en me levant le matin je découvris le pont jonché de peaux de bananes.
Notre chien, Tom, avait eu une crise de folie passagère et une fringale subite. Il avait mangé consciencieusement tout un régime de banane. Il avait parfaitement ôté la peau de chacune d'elles. Le pont était jaune de peaux de bananes.
Le pauvre chien a été malade comme l'est un chien vomissant des litres de liquides jaunâtres.
Il n'a plus jamais mangé de bananes de sa vie.

Normal que tu ais été bien accueilli, le fils du Président Frany ça ne s'oublie pas sur 6 générations au moins 😂😂😂
Blague à part, j'ai aussi été séduite par la gentillesse polynésienne qui, je crois, n'est même pas imaginable si on a pas quitté la métropole. Ce n'est pas seulement une personne gentille par ci par là, c'est vraiment un trait culturel, c'est très émouvant parfois. J' espère qu'ils arrivent à conserver ce talent au fil du temps parce que je n'ai pas pu y retourner depuis 2011. Et c'est marrant comme il n'est pas besoin de se donner des nouvelles quand on est loin, on revient 10 ans plus tard et c'est comme si on était parti hier 😉

Une petite histoire du soir :

J'etais rentré en France pour passer mon bac, depuis Tahiti ; Je m'etais inscris en fac pour faire quelque chose, mais n'avais qu'une idée, repartir sur la mer.
Cette année là, il y avait la route du Rhum, au départ de St Malo et je me mis donc en route en stop pour y aller. J'arrive la veille et me promène sur les quais.
Dans le bassin à flot, le Bel Espoir, le 3 mats du Père Jaouen rayonnait de tous ses bois. Des jeunes comme moi, baba cool et cheveux longs montaient à bord.
J'embarque aussi. Le soir, tout le monde s'attable, eh bien moi aussi. Ensuite chacun trouve une couchette. Personne ne me demande quoi que ce soit. Pourquoi repartir ?
Au milieu de la nuit, à la marée, nous sortons du bassin et allons mouiller dehors. Des quarts de veille s'organisent et je prend 1h de veille au petit jour.
Dans la matinée les catas et tris de course sortent, puis c'est l'heure du départ. Nous sommes aux premières loges pour le coup de canon.
En nous suivons les concurrents.
Peu à peu, nous sommes distancés. Mais nous suivons toujours.
Vers 16h, je m’inquiète. J'ai à rentrer sur Paris, moi, en stop, en plus. Je questionne.
D'abord, on rigole, puis comprenant que je suis sérieux, un des membres de l'équipage me dit :
« Mais on part pour La Guadeloupe, là, on suit la course »
J'ai hésité. Mais je n'avais même pas un tee shirt de rechange. J'avais prévenu personne….
Ils m'ont débarqué en zodiac un peu après le Cap Frehel. Jaouen était un homme sympathique, mais l'engueulade que je me pris, eh bien je m'en souviens encore.

👍

je distille doucement. ;-). J'ai du temps, On attends de voir comment ça se passe en Amérique du sud pour mettre en route. Pour l'instant, c'est pas gagné. Mais je suis aussi ravi de toutes les autres histoires proposées.

C'est un peu l'histoire de la Vierge Marie qui demande à St Pierre à aller au bal pour une fois sur terre. Et quand elle rentre à 5h du mat, St Pierre demande "qui c'est". Réponse : C'est Marie.

Merci, c'est une jolie histoire de vie.

Oui maintenant on parle de "support"
"Bateau" c'est ringard !

C'est dans le droit fil du langage enseigné aux profs "d'éducation physique" !
;-)

Et le référentiel bondissant aléatoire.

Ben ouais , un ballon de rugby , quoi!

(entendu chez un cadre de la FFR il y a quelques années).

Et beaucoup de mal comprenants.

La novlangue est une plaie.

Je pense qu'il reste pas mal de "ringard(e)s" pour qui un bateau n'est pas un objet

J'ai toujours parlé à mes voiliers, sauf un avec lequel je n'ai pas réussi à créer de lien, qui ne m'a finalement pas convenu et que j'ai revendu assez vite. D'ailleurs, il m'a fait des tas de misères : je pense que je ne lui convenais pas non plus 😏

Avec le petit dernier, acheté à l'automne dernier et avec lequel je n'ai pas encore navigué (je me lance ce week-end), je me suis surprise à lui parler après plusieurs jours passés à le bichonner et à le préparer à la mise à l'eau... de bon augure ! 🙂

Bon, pour remettre le fil dans le droit chemin, voilà une histoire de juillet 68 , après les pavés, la mer.
Nous étions arrivés à l’île d’Yeu en fin d’après midi venant des sables d’Olonne, une aventure à l’époque. Nous nous étions mis dans l’avant port dans l’espace arrondi à une échelle et fort de mes cours de navigation j’avais fait un calcul de marée et nous devions nous poser vers 23h . Un écume de mer arrive peu après et s’amarre derrière nous . On lui dit que nous partions au resto et nous leur demandons de regarder au bateau , un plan Sergent en bois moulé. Mais eux aussi sortaient , et du haut du quai nous regardions les deux voiliers amarrés avec un certain plaisir.
La vie nocturne en 68 à Port joinville n’était pas celle de maintenant et vers 22 h nous voilà de retour au bateau . L’équipage voisin était déjà là en haut du quai . La mer avait bien baissé notre bateau flottait encore mais pas l’écume qui était amarrée comme quand ils étaient partis , en l’air , tenue par ses taquets . Ils ont passé une bonne partie de la nuit sur le quai à attendre que le bateau flotte , merci Mr Mallard .
La plaisance était à ses balbutiements et les navigateurs avaient des lacunes.

A cette époque-là en effet, ce n'était pas rare ce genre de bourde !
J'ai vécu un peu la même dans l'avant port de St Martin de Ré, le bateau en question, amarré devant la porte du bassin à flot, n'en était qu'à une dizaine de cms au dessus de l'eau, on avait pu le "redescendre"!

C'est agréable quand les rapports avec les autorités et les militaires se passent bien. C'est pas toujours le cas :
Mes parents ont passé près de 20 ans dans la caraïbe. Avant de rentrer en Europe. Presque octogénaires tous les deux, ils ont voulu aller découvrir la Colombie qui s'ouvrait, alors que jusque là, c’était un pays réputé dangereux . Quittant Carthagène qu'ils ont beaucoup aimé, ils se dirigèrent vers La Jamaïque.
A mi route, dans les eaux internationales, ils furent arraisonnés par un escorteur le la marine américaine.
Travers à 25 nœuds d'Alizée, les 6 marines armés qui montèrent à bord et démontèrent consciencieusement le bateau pendant près de 5h, pietinnèrent le pont de leurs godillots, vomirent de mal de mer dans les seaux et allèrent jusqu'à démonter les différentes durites du moteur pour vérifier qu'aucun sachet suspect ne s'y trouvait.
Ils partirent, sans bien sur avoir trouvé quoi que ce soit, mais surtout, en laissant l'intérieur du bateau dévasté, le moteur en partie démonté et sans aucune excuse en quoi que ce soit.

Oui, c'est ce qu'on dit, sur dénonciation. Il y avait peut-être eu confusion?

Merci pour ce récit !
;-)

Concernant les rapports avec les autorités :

Nous étions mouillés à Suez depuis quelques jours et nous nous sentions arrivés. Presque rendus. Comme nous n'avions pas été en Europe depuis longtemps et en vue de la rentrée scolaire et de l'hiver que nous allions passer en Bretagne, ma femme décida d'aller faire des courses en ville : cartables, cahiers chaussures … dont les prix défiaient toutes concurrence dans les souks de Suez.
Elle quitta donc le bateau, ancré devant le Yacht Club, en début d'après midi, avec notre grande fille. Je restais à bord avec les deux petites.
Vers 19h30 alors que la nuit était tombée et que je m’inquiétais depuis longtemps, les voilà qui m’appellent depuis le ponton.
Arrivées à bord, elles me racontent leur histoire :
A Suez, pour aller en ville depuis le port, il faut d'abord traverser des quartiers chics. Les maisons, ambassades ou bureaux officiels y sont souvent gardés par un militaire dans une petite guérite.
Passant devant l'une d'elle, en sortit un militaire qui, se posant bien droit devant ma femme, le fusil en travers, lui tint un discours en arabe.
Ne parlant pas cette langue, ma femme lui présenta son passeport. Il le regarda longuement, tourna lentement les pages puis le mit dans sa poche de poitrine, ferma le bouton et d'un air arrogant lui fit un discours d’où ressortaient les termes Filouse (argent), et Backchich.
Ma femme, en bonne petite française sûre de son bon droit, ne s'en laissa pas compter et insulta copieusement le militaire, lui montra que non seulement il n'aurait pas de « filouse » mais qu'il allait lui en coûter s'il ne rentrait pas dans sa guérite comme dans sa coquille, vermisseau gastéropode qu'il était. Peu à peu, il perdit de sa splendeur et comprenant que l'affaire était ratée, la poussa de son fusil et lui balança son passeport.
Ma femme fit donc ses course tranquillement.
Rentrant au yacht Club en fin d'après midi, rencontrant un des responsables, elle raconta cette histoire sans penser à mal.
Les officiels furent très étonnes, en informèrent le commodore du Club, allèrent devant cette guérite, prirent le nom et le matricule du militaire et demandèrent à ma femme de faire une déclaration en bonne et due forme. Cela dura et c'est pourquoi elle n'arriva à bord qu'à 19h30.

Vers 1h du matin Tom, notre chien, se met à aboyer furieusement ; A coté du bateau, une barque avec le gardien du Club Nautique. Il me dit que ma femme devait aller refaire sa déposition à terre.
« Bien sur Gaston. Tu crois que ma femme va descendre à terre toute seule en Egypte à 1h du matin ? Reviens demain et on verra... ». Il prend sa VHF, cause dedans et me dit d'attendre. Quelques minutes plus tard, il revient avec des passagers :
Montent alors à bord :
* Le commandant des forces armées du canal de Suez
* Le chef de la police de la zone du canal.
* Un traducteur de l'Ambassade de France
* et le pauvre militaire, pâle et déconfit. Il avait beaucoup perdu de sa prestance.

Tous ces officiels portaient leurs plus beaux atours. Le commandant des forces armées était dans un superbe uniforme et arborait autant de décorations qu'un officiel soviétique au défilé du 1er Mai. Le chef de la police était dans une djellaba blanche immaculée et l'interprète, en costume européen, cravaté et chaussé de cuir.
Nous les fîmes asseoir dans le carré, servîmes du thé. Le militaire accusé restait debout au pied de la descente, au garde à vous, l'air d'un môme pris à voler un bonbon.
Il fallu donc réexpliquer, faire une déclaration, en français, puis en anglais, traduites en arabe… et ponctuées de milles excuses de ces représentants  « l'amitié entre l'Egypte et La France... » Ils auraient même été à nous demander de les excuser auprès de François Mitterrand pour cette offense faite à une française...
Lorsqu'ils partirent, je demandais, « mais le gars, là, que va-t-il lui arriver ? »
La réponse fut laconique : «  Ne vous inquiétez pas, il sera puni ! »
Il a du amèrement regretter d'avoir rencontré une petite française ce jour là.

Histoire de port...
Hiver bien rempli, pas trop le temps de s'occuper du bateau. Début Avril, ça se calme, et on réapprovisionne: alcool, confitures, cassoulet etc... et entre autres, une boîte de quiche lorraine. Deux composants, un sachet de poudre, une boîte en fer de trucs à verser sur la poudre quand celle-ci additionnée d'eau aura pris la consistance d'une pâte plus ou moins comestible.
Le week-end suivant, c'est encore un peu tôt en saison, tout est fermé aux alentours du port. Il fait nuit, humide et froid, pas un bistro, pas une mobylette, la zone. J'attrape au hasard cette boîte, et, surprise, je vois un trou sur le dessus. Re-surprise, une souris en sort. Mon épouse hurle, essaie par pur réflexe de monter sur la table du carré et en retombe brutalement après avoir cogné le plafond de la tête, la hauteur sous barrots étant un peu limite. Une deuxième souris sort et saute justement sur la table, mon épouse défaille. Une troisième, puis une quatrième qui suit la précédente de près. Là, quand on l'écrit, ça dure un peu, mais les bestioles, elles ont été relativement rapides. Bien entendu, elles disparaissent et les tentatives de recherches se soldent par un échec. Hors de question de manger et encore moins de dormir là après un véto formel de l'amirauté, on rentre à la maison. Le Lundi matin, je vais acheter des tapettes que j'arme au saucisson et au gruyère et que je dispose aux points stratégiques dans le bateau, puis je me retire sur la pointe des pieds. Je retourne le soir, et une souris, je suppose la moins dégourdie, est décédée par fracture des cervicales dans une des tapettes, mais les autres pièges sont proprement déshabillés sans être déclenchés. Damned!!! Je ré-arme les tapettes en prenant bien garde de positionner la tige de manière à ce qu'elle tienne à peine, et je me nique un doigt dans la dernière qui se déclenche intempestivement. Pendant une semaine, j'ai nourri les bestioles qui ont tout mangé le saucisson et le fromage sans se faire prendre.
Là, ça devient sérieux, parce que je vois des traces de dents sur le câble de la prise 220v, et il y a plein de crottes partout. Je pense aux appâts empoisonnés, mais un copain me le déconseille, elles vont aller crever dans un coin inaccessible et ça va puer grave pendant des semaines. Sans compter les asticots. Mais heureusement, il connaît un truc imparable: les mèches soufrées. C'est au poil, ça les asphyxie, elles meurent dans des souffrances atroces, mais ensuite, elles se dessèchent sans de putréfier et au bout de quelque temps, c'est comme un bout de carton, tu t'en fous de les trouver ou pas.
On trouve les mèches en droguerie à Sète, paraîtrait que les chalutiers en consommeraient pas mal dans l'année...
Retour au bateau, nous disposons les mèches dans des assiettes, une à l'arrière, une au milieu, une à l'avant. On allume, on sort en vitesse et on remet la porte en place. Dedieu, en cinq minutes, la bateau crache une épaisse fumée jaune et malodorante par les manches à air, les champignons des capots et les grilles de la porte, et bientôt, en est totalement environné.
On entend arriver une voiture en catastrophe sur le parking, le staff de la Capitainerie en débarque au grand complet et cavale dans notre direction armés d'extincteurs. Le temps de les arrêter et d'expliquer la situation, on entent la sirène deux tons des pompiers qui se rapproche, et le zodiac rouge des mêmes pompiers qui arrive à fond les manettes par le chenal en faisant danser tout le monde. Bon, ça n'a pas été simple de les persuader qu'il n'y avait pas d'incendie, qu'ils pouvaient rembobiner leurs tuyaux, ramener le zodiac à la caserne mais au ralenti svp, enfin, que la situation avait toujours été sous contrôle et que de toutes façons nous restions sur place jusqu'à la mort des souris. Du moins, jusqu'à l'extinction des mèches. Une demi-heure après, tout était rentré dans l'ordre, impossible toutefois de rentrer dans le bateau sous peine de mort subite.
On a eu droit à un article dans Midi Libre, et cinq ans après, le Maître de port me regardait toujours de travers quand j'allais lui apporter son chèque.
Les souris, on ne les a plus revues.
Le bateau a cessé de puer l'oeuf pourri au bout de trois jours, quand la Tramontane s'est levée et a chassé les derniers miasmes.
En revanche, le souvenir perdure: les anciens copains de ponton que je rencontre aux escales ne manquent jamais de me rappeler cette péripétie, mais je leur pardonne, c'est eux qui paient l'apéro...

A propos de souris: j'ai rencontré des anglais au sud du Portugal en 1984. Ils m'ont raconté qu'ils avaient pas mal d'argent d'avance en billets français (pas de carte de crédit à l'époque).
ET ils se sont rendus compte qu'une souris avait fait son nid dans les billets en les coupant en petits morceaux..
Un des anglais était allé à la Banque de France à Paris pour essayer de se faire rembourser les billets (du moins ceux ou le numéro était lisible). Je n'ai pas eu de nouvelles: j'espère qu'ils ont été remboursés.

Puisqu’on parle de rongeurs , voici l’histoire tragique de Casimir , rat cubain .
En escale sur l’île de la jeunesse nous avions attrapé un passager clandestin, un rat cubain qui pensait pouvoir émigrer aux USA .
Rapidement on s’est rendu compte de sa présence, bruits nocturnes, fruits et légumes rongés . Bien sûr ni pièges ni poison , on a donc essayé les pièges artisanaux : Sandow muni d’hameçons doubles appâts patate douce à la graisse. Le piège s’est déclenché, pas de rat. On a rentré un fut métallique de 100 litres , planche en équilibre , appât similaire , le rat a bien été piégé mais a réussi à s’échapper du fût avec son butin . Le problème, c’est qu’en sortant les voiles du coffre à voiles ( nous n’avions pas d’enrouleur) il avait commencé à bouffer un sac .
Nous étions avec un autre bateau français qui nous a prêté son chat qui a bien trouvé qu’on avait un animal à bord mais inaccessible.
L’apéro du soir battait son plein quand sortant de la descente, grimpant sur l’épaule de ma femme , Casimir sortit prendre l’air .
Comme des abrutis, tout le monde s’est rué à la poursuite du rat qui a fait le tour du pont et est rentré à l’intérieur par la descente restée ouverte. On a gardé le rat 🐀 un mois en lui laissant à manger qu’il ne fasse pas de dégâts . Nous avons trouvé du poison au Mexique, vidé le bateau de la nourriture accessible, mis tout ce qui pouvait être rongé sur le pont et laissé tout ça à la marina de Cozumel pendant que nous faisions un tour du Yucatan .
Au retour nous avons senti tout de suite que l’exilé cubain était mort. Il fallait maintenant trouver le cadavre. J’ai donc trouvé qu’il avait fait son nid dans l’isolation en polystyrène de la glacière. Et lui était coincé sous un réservoir d’eau sur la varangue de renfort .
Nous avons passé des nuits à guetter son passage avec le fusil sous marin armé, nous enfermions les enfants dans la cabine avant , capots fermés ; notre fils aîné a envoyé les histoires du rat au CNED , depuis nous avons à bord du poison .
Nous avons failli en accueillir un autre en Floride que j’ai vu en train de monter à bord par une aussière, cruellement je l’ai noyé.

une histoire courte
En 2005 j'ai fait réviser le radeau de survie en Tunisie. Puis j'ai épluché la note.... Effrayant ! les quelques litres d'eau sont facturés 10€ le litre ! Alors je râle un peu bien sûr.
Le gars, un français de par chez nous répond innocemment : "oui c'est cher mais c'est de l'eau déshydratée ! "

Intellectuel non !

De l'eau déshydratée ... bref de l'eau en poudre ;-)

C'est du sel: vous ajoutez de l'eau et vous avez de l'eau de mer, cqfd, étonnant non???