Récit pour les soirées d'hiver-Première sortie avec le saint Erwan

Par goût pour les choses qui ne servent à rien, j’avais envie de vous conter, en ces soirées d’hiver, ma première navigation avec le Saint Erwan (présentation du bateau ici : www.sainterwan.com[...]/ ).

Cela faisant, le texte s’est habillé d’une petite préface, narrant l’histoire de son acquisition. J'ai initialement posté sur le forum bateau bois, mais j'aime les inter-action, donc je le remets par ici!

Quelle idée de faire l’acquisition d’un bateau en octobre juste avant un nouveau confinement de surcroît ! J’avais juste eu l’occasion de faire deux brèves sorties de deux heures par tout petit air avant ma décision : n’ayant -finalement- seulement pu apprécier que l’état du gréement, celui des voiles, ainsi que celui du moteur. Mais quand à savoir s’il allait me plaire, s’il allait passer la mer, je n’avais encore que peu d’éléments. Pourtant j’écrivis après le second essai :

Je voulais surtout savoir si nous allions pouvoir vibrer ensemble, le Saint Erwan et moi car, même s’il est fort beau et ferait tomber plus d’un badaud émoustillé, la première rencontre fut fort timide : moi dans mes doutes, lui dans ses petits airs de bouchon au gré des courants, voire carrément boudeur !
Le premier lien se fit sans doute lors qu’après les premiers pas, nous fîmes -sous un petit air de début septembre- quelques brassées au près, le vent libéré par le passage au-delà de l’île Bono.
C’est seulement alors qu’il s’est légèrement cambré, laissant le liston se rapprocher des flots pour se montrer sous ses allures coutumières. Nous avons pu brièvement faire corps avec ce début de confiance : « tu seras à ma barre et je te porterai sur la mer, tu apprendras à me connaître et à me choyer comme tu m’emporteras aux flots que préfère aux amarres. Et la confiance se fera... »

C’était une catastrophe : je suis poète et philosophe, je cultive mes légumes comme d’autres le font avec leurs sous ! Pourtant, je cherchai dans les tiroirs de ma commode craquelée les derniers deniers que je réservais pour les coups durs du destin, me convainquant que c’en était : tomber amoureux d’une belle dame toute de bois - en sus plus âgée que moi -, ne légitimait-il pas que l’on pusse renommer cela en coup dur ?
Il ne fut point trop compliqué de m’en persuader : vous savez, les poètes, ont une autre conception de la réalité ; ils tentent sans cesse de l’enchanter afin que survive cette douloureuse légèreté de la quête du sens de la vie. Dans laquelle ne résiste, au final, que ce besoin de vivre le moment, profondément, en tentant de se dégager des peurs du lendemain.
Oh bien sûr, j’ai les pieds sur terre ! Et ce n’est point cette bouteille de rhum, mes amis emballés, les voyages rêvés qui me feront perdre la tête !

Alors oui, j’ai tout imaginé, j’ai tout planifié : je promènerai des gens, leur conterai poésie au large de Bréhat, leur concocterai plat mitonné -puisque je fus aussi cuisinier-, je la prêterai même ! pour ceux qui veulent goûter aux gémissements de la belle comme le vent prend dans ses jupons inversés.

Tout cela contre quelques deniers pour la préserver.
Bien sûr il y a les lois.
Je sais, je sais. Ce n’est pas grave, nous sommes tous quelque part enfant de Joseph ou… insurgé.

Sus au plastique, tic, tique, d’une société qui veut juste se limiter à karchériser. Faire connaître l’art du charpentier, de la création au devenir : rien ne reste, tout passe, mais il a les gestes pour le faire perdurer : pas de répit !
Je sais, je sais. Et sur les quais, des amitiés seront liées.

On passe donc à l’acte en des murs ancestraux, non loin du Jaudy qui, avec ses belles berges gorgées de bois, rassérène une dernière fois avant de faire cap vers le large. Signatures qui chatouillent papier noirci de phylactères, lesquels m’annoncent que je deviens légitime propriétaire d’une belle coque d’acajou dotée de voile dont la couleur champagne renvoie aux plus belles fêtes insouciantes de ma vie.

Je ne vis peut-être pas comme vous et, à celui-là, je préfère celui du vent ; une tempête se prépare ! Loin de me cacher, j’embarquerai sur mon voilier, larguant les amarres rongées d’en frémir, j’irai affronter les éléments, les vrais : pas la peur, pas une maladie, pas un personnage de pacotille ; juste la vie. Hurler de bonheur aux souffles chantants d’une incarnation subite, en toute liberté d’y appartenir, comme ma vie en duel qui devient un chant amoureux d’une certaine fusion ; s’y fondre, s’y noyer ? Qu’importe ! Je vis !

Ce fut dur, je ne pouvais pas sortir. D’aucuns avaient décrété que le règne des virus nous mettaient en danger et régnaient désormais sur terre comme mer ; qu’à l’air vif, il fallait préférer un isolement préventif.
Je m’y soumis comme toutes les souris de laboratoire, rongeant mes amarres de liberté, me convainquant que c’était bon pour la société.
Un jour, je pus finalement y retourner, gorgé de besoin de liberté. J’avais posé mon compas sur tous les endroits du globe, comme pour échapper à quelque chose, à certaines façons de penser. Ce fut finalement juste Paimpol, où j’espère rencontrer de l’humanité.

Nous partîmes donc un matin de fin décembre, avec mon fils plein d’entrain : l’hiver nous attendait, une mer qui s’exprime sans nous attendre, qui nous invite à peine et qui souvent se limite à nous tolérer.
(À suivre)